EPÍGRAFE

“Mañana al mundo le gobernarán los poetas. Y con esto no vengo a sentar preferencias de clase ni de oficio, sino a decir que mañana a todos los hombres los moverá en la Historia el genio poético prometeico que ahora llevan dormido.
Pero, ¿qué es el genio poético-prometeico del hombre?
¿Cómo es un poeta?
¿A qué poetas me refiero yo?
Antes de seguir adelante quiero definir, precisar bien a qué poetas me refiero.
Tengo que repetir unas palabras que ya he dicho otra vez.
Importa repetir.
Porque hay que aprender nuevas definiciones.
Los antiguos preceptores nos han engañado.
Los viejos preceptistas retóricos habían definido mal.
El genio poético-prometeico es aquella fuerza humana y esencial que en los momentos fervorosos de la Historia puede levantar al hombre rápidamente,
de lo doméstico a lo épico,
de lo contingente a lo esencial,
de lo euclidiano a lo místico,
de lo sórdido a lo limpiamente ético”.
LEÓN FELIPE

SI YO FUERA BUENA GENTE

Si yo fuera buena gente
- me extraña -,
para fin de año andaría
forwardeando power points de bebitos abrazados
al son de "It's a beautiful world".
Pero soy un canalla,
eso se sabe,
y maldigo
la obscenidad de un Premio Nobel otorgado
al armamentismo y la guerra terminal.

Si yo fuera buena gente,
caray,
seguramente brindaría
otra mejilla a mis amos.
Pero soy un retobado
y a esta hora
prescinde de mí el mismo Estado
que propone por TV empleadores
blanqueando piadosamente a
sumisos empleados.

Si yo fuera buena gente,
me cache,
ya estaría celebrando
que mi Patria estuvo a la altura
de los Próceres de Mayo.
Pero soy un aguafiestas,
quién duda,
y sospecho
que el Fondo Estabilizador del Bicentenario
cancelará la deuda que nunca contrajimos.

Si yo fuera buena gente,
carajo,
a esta altura andaría rezando
"cordero de Dios que quitas
los pecados del mundo, ampáranos".
Pero soy oveja que bala
bien lejos del rebaño
y abogo
por el derecho al aborto, el fin del celibato,
y un amor que no premie a los sexos consagrados.

Si yo fuera buena gente,
la puta,
no perdería el aliento por una pintora de Wilde,
ni velaría a un escrachador de cipayos,
ni documentaria el dolor del escupido,
ni bregaría por una
Constitución de los Desheredados.-

DESCRIPCIÓN DE LA VIDA PARA EL HIJO QUE NO LA SUPO

He de contarte, hijo mayor,
dueño del nunca
más grande que he comido,
cosas de mí y cosas de todos:
La mejor forma de nacer
pica el trampolín de un gran amor
y se zambulle en la química de dos.
Después todo es confortable y oscuro,
y cuentan las matronas
que si te arrullan acaricia el alma.
Yo no sabía por qué el hombre nace
con una mueca contraída y un grito desgarrado.
Ya no tengo la menor duda.
Me tocó en suerte antes que eso
engrosar el vientre de una hembra hermosa
que contempló extasiada óleos del Louvre
junto al hombre que trabajosamente
le obsequió esa luna de miel.
Vos no viste ninguna madrugada
ni partera alguna te palmeó la espalda.
Fuiste la falsa alarma de una enorme esperanza.
Hueco durmió el abrazo de quienes te esperaban
a la hora en que la Patria era ungida
con óleos para sacrificarla.
Llegar es un azar, hijo mío,
partir un sino.
Para el viaje que a continuación espera
nunca nadie regala nada.
El primer barrote del hombre está en la cuna,
al otro hay que burlarlo.
No existe premio mayor
que la silueta cuyo perfume sabes,
la que te acuna y alimenta y
un día nombras con dos sílabas iguales.
No hay socio más incondicional.
Lo demás es alcanzarlo todo,
entender al mundo con la boca,
incorporarse sin ayuda ante público gigante
y sonreír satisfecho
como gladiador henchido
que ha cumplido con el César.
Los primeros amigos son de plástico o madera,
mudos algunos, otros que chillan.
Más tarde el rito circular de dar a luz el mundo
nuevamente y partiendo de tus manos,
como en la cueva junto al Río Pinturas
pero ahora sobre hoja canson.
En ese entonces lastima
como la Bomba Atómica ese niño
que hoy no quiere jugar contigo
(después el hartazgo de la primera que atiza el corazón,
más tarde la ausencia irreversible del ser que te amamantó…
verbigracia: si alguna lección da la vida
es sobre armas de destrucción masiva)
Pero me estoy poniendo grave y no es grato.
También protege el leño de un junio helado,
acaricia setiembre la mejilla que ha llorado,
templa febrero el tiempo del descanso y
compensa cualquier zozobra un abril anaranjado.
A la Nación de adentro la cuida un malón de amigos.
¡Vivir es maravilloso aunque asedie la pena!
Hay semejantes que brillan en el aire
haciendo parpadear la noche a tu costado,
otros quiebran el césped
sigilosamente y no se muestran,
y algunos se anuncian desde un globito
que emerge de lo profundo de un charco.
La palmera cercada por la hiedra
hace brotar su palma hacia el cielo.
Se gana y se pierde pero,
estrictamente,
no se muere.
Sólo hay distintos estados de existencia:
Qué célula que te quedó pendiente, niño sin rostro,
no bebe en este instante una caipiriña en Río,
no se postra ante la Pacha en Purmamarca,
no disfruta un mate triunfal en la otra orilla del Plata…

Quién de nosotros no sos,
hijito parecido a nada?

TRAVIS BICKLE (*)

Gringos,
ustedes no inventaron nada…
Apenas la miseria de millones
para beneficio de un puñado.
Pero en cada barrio de extramuros vaga un taxi,
trátese del Bronx o el Acceso Sudeste
en Sarandí.
Y en cada ventana de la noche global
una madre se muerde las uñas esperando
a la hija púber que vuelve de bailar.
El faro largo ilumina la intemperie del planeta,
el atado de faso vendido a través de la reja:
Estamos presos afuera del confort.
El bienestar de pocos prefiere el wall mart,
el country, o la mansión presidencial.
Lo sabe el ojo en vela que aferra
con una mano el volante y con la otra
la llave en cruz que partirá la frente
de otro nadie culpable o inocente
que no cotizó para ser social
y se embosca
a la vuelta de una esquina cualquiera o
a la sombra de algún zaguán,
listo para caer sobre su presa,
que tampoco fue invitada a la fiesta,
que también merece algo más que respirar.

(*) Personaje interpretado por Robert De Niro en el filme “Taxi Driver” de Martin Scorsese

BLANCA NIEVE Y NEGRA SUERTE

Ningún peleador de mi barrio te conoce,
pero vos
seguís en guardia sobre el ring del mundo…
(quien cuenta las historias que sabemos
rara vez reparte fama entre negros)
Sin embargo te ingeniás para escalar
de Santa Catalina 6,
Barrio del Cerro, La Habana,
hasta el “Salón de la Fama
del Boxeo Internacional”,
con 136 victorias (51 por nocaut)
Cada cross un esclavo menos,
cada triunfo un bochorno
del Ku Klux Klan.
Cerquita del final, putaniero,
en vez de viajar a Norteamérica
a cobrar la fortuna que juntaste
preferiste la sífilis en tu Patria Socialista.
Ese combate también lo ganaste,
Eligio Sardiñas Montalvo,
Kid Chocolate.-

A mi amigo Jesús Cruz, revolucionario cubano.

HOGAR DE PÁJAROS

Ya no puedo dejar la puerta
abierta como me gusta
en primavera o verano,
que a poco de hacerlo siento alas
batir tras de las cortinas,
y cada vez más sobrevivientes
del riguroso invierno
y la letal gomera
buscan refugio en mi sala,
se ocultan entre mis discos,
pican el pan que me alimenta,
se posan sobre mis libros…
Gorjean en el parque en que hago sebo
y en el hogar en que mi hembra me solaza.
Es curioso,
últimamente me visitan
seres exclusivamente alados.
Y otro detalle inusual:
Todos me traen su alegría.
Cuesta acostumbrarse porque antes
lo habitual era un jeep aceitunado
que aceleraba hasta el hall
volteando la puerta del zaguán.
Lo común era que esas visitas calzaran
sobre la testa de mis padres
sendas fundas de almohada,
que los tuvieran en penitencia mientras cargaban
la proyectora y los filmes Súper 8
gestados en mi alborada,
hasta tumbar a ambos viejos
- el médico de obras sociales y
la maestra de escuela suburbana -
en el asiento trasero del Falcon.
Mis nuevas visitas vuelan,
aquellas se arrastraban…
Hoy reciben horneros mis mañanas,
golondrinas y calandrias.
Antes la mayoría entraba
vistiendo de fajina:
Colores, El Cura,
Turco Julián, El Führer…
Ninguno de ellos cantaba
(y vaya si hacían cantar)
No respetaron
un solo licor del bargueño,
interpretaron
cada uno de mis dibujos soeces
diagnosticando mi pubertad
como siquiatras.
Nunca trinos, siempre cerrojos.
Y, por si estaba tibia,
la palma sobre mi sábana.
Ahora no.
Mi viejita florece en el árbol más joven,
dos perros prestos a huir por conveniencia
dormitan sobre mi entrada
y, como les iba diciendo,
las visitas actuales sólo cantan.-

EL HOMBRE QUE MERECÍAS

El hombre que merecías curtía gimnasio
y andaba por la vida más musculado
que este otro mayorcito que se niega
a comer el pollo sin piel.
Qué rudo parecía su brazalete
azul de espinas tatuadas,
ante estos brazos que emulan
los que hoy luce la Su Giménez.
Qué libre de impurezas cutáneas
frente a este goloso que ingiere
postre Ser a toneladas.
Qué más morocho que gringo,
qué más rectangular que curvilíneo.
Cuánto más adornado con piercings
que este bibliófilo que aumenta
de sus lentes alguna dioptría.
Qué cinturita de avispa,
qué cola de torero
que no hace escala en ningún sexo…
Que pelicorto para el gusto
de este Cristo que visita
sólo dos veces al año a
Osvaldo Adrián en Las Cañitas.
Cuánto más experto en salsas y lambadas
que este escriba de poca monta afecto a dejar
verdades polémicas documentadas.
Y sin embargo ese macho
que vive full life enhiesto
y se ofrece
para cuando te dé el capricho,
no sabe lo que se pierde
cuando cedés tu cetro
apenas por un mimo a tiempo,
una peli en nuestro diván,
o el chiste que te atraganta
cuando acabas de moquear.-

ALL INCLUSIVE

A que no soy juntaversos…
A que no importa el anglicismo sino la paradoja…
Esta es la nuca del mundo que no digiero:
Hasta nuevo aviso hay que bancar
al inglés como lengua universal.
Ok.
En ese idioma también
se puede pintar “go home”.
Más de los artilugios del mundo global
el de all inclusive es una perla especial…
Porque si yo fuera gringo
- pensando como pienso - tendría derecho
a proponer una vida all inclusive.
Sin embargo hoy da igual,
y esta oprobiosa acepción turística implica
que no se te ocurra mosquear,
porque la cama está hecha,
la mesa servida y
planchada la muda del día anterior…
¡Nadie frustrará este puro ni este ron
recordando que en el mundo hay dolor!
All inclusive without poors,
all inclusive without nigers…
El domo que imaginan,
donde se albergue la última
molécula de oxígeno o
gotita de H2 O…
Afuera del vidrio blindado
adivinen quién quedó…
Vallecas, Potosí,
Lugano y Port au Prince!
Cause nigers are not included,
poors are not included
ancients are not included
to enjoy the life…
Las únicas que saben de qué hablan
- a propósito de all inclusive -
son esas obreras que viajan
conmigo desde Alpargatas.
Esas que cruzan los dedos
porque la lluvia no cese,
sino que se traslade
al norte desertificado
(bien diferente del locutor que celebra
cielo azul en Buenos Aires
mientras diluvia en el Chaco)
El resto de la cuestión
sucede bajo el gazebo
de unos pocos elegidos.
No hay peor rendición
que resignar los sentidos.-

ARGENTOMIERDA

Americano, no existe
argentino universal
(al menos diré que no hay
adonde vos lo buscás)
alrededor del obelisco o en viaje
desde La Plata a Bernal.
Ese que ves,
crespo, cetrino,
o decididamente criollo como vos,
es ejemplar degradado en
dos siglos de colonización.
Ese hoy estafa a la madre o
faja a la hembra que le planchó.
Educa al hijo para sacar ventaja y
se caga en la palabra de honor.
Llama bolita al oriundo
del pueblo más digno de la región,
yoruga al oriental
que dio a los tupas su elección,
chilote a los herederos
del presidente que no se rindió,
y guay de ser un paragua…
porque te manda a vender chipa,
tomar tereré o recordar
que en una lejana guerra
a vos te hicimos comer mierda…
¡No nos borren del mapa,
hermanos amerindios,
que Humauaca es Bolivia y
Colón es Uruguay!
Primero nos faenan,
después dibujan mapas,
luego inventan las divisas
y así nos balcanizan!
Robemos paz y tiempo
para escribirnos de nuevo.
Probemos nuestra comida,
oigamos nuestros copleros,
que en este rincón del orbe
ya se gesta el mundo nuevo.-

ARTE POÉTICA PARA TOUSSAINT “L’OUVERTURE” (*)

No se trata de acudir
al lugar de los hechos en cada verso,
François Dominique,
como si los poetas comprometidos fuéramos
mitocondrias del ectoplasma mundial
listas a comparecer donde exista
una emergencia de la especie.
No se trata de sacar credencial
de solidarios firmando solicitadas
o llenar la web con textos de coyuntura:
11-S, Abu Grihab, Huracán Katrina…
Eso es para John Reed
más que para Gustavo Adolfo Bécquer.
Es posible que la poesía
alcance sus mayores cimas
convirtiendo persona en personaje,
lo fatuo en trascendente,
lo ínfimo en universal…
Pero aunque la crítica se empeñe
en deslindar lo bello de lo cierto
cuánto menos sustanciosa
la lírica hubiera sido
sin Tuñones, sin Vallejos,
sin Lorcas, sin Huasis, sin Urondos…
Sin partisanos cruzando ante el girasol que esplende,
sin anarquistas achicharrados
por su derecho a contemplar un picaflor.
Brecht escribió
“Si susurras a oídos del muerto
‘Vladimir:
Ahí vienen los opresores del hombre!’
y su cuerpo no se inmuta…
Seguramente ese no es Lenin”,
Y qué autoridad letrada
podría confirmar que no es un poema…
A mí me va muy mal, Toussaint,
con el minimalismo y la abstracción…
Y no es que no tenga un parque
donde siempre ocurren cosas,
libertador de esclavos…
Ocurre que yo escribo
con las ventanas de mi cuarto
abiertas a los hombres.
Me llegan sus cantos
de gesta y sus reveses.
Un país diminuto y andino
que aún litiga por su salida al mar
impone un tributo anual
a la Madre Tierra en convención internacional,
un gigante continental se rebela ante el Imperio
y ofrece su embajada a presidente
constitucional depuesto en Centroamérica,
donde hay una catástrofe
hay un médico cubano
salvando vidas lejos de los suyos…
Hace días que deseo escribir
sobre la amable salamandra
que me visita a menudo
o ese biguá que lanza su discurso
desde la copa más alta
algunas tardes…
Pero otros temas me distraen,
se burlan de mi estado zen,
me interpelan evocando
remotas clandestinidades.
Basta una mera distracción
de este aprendiz de bardo que teclea
con un solo dedo y ya los tienes
ante el tablero componiendo
versos urgentes sin pretensión de fama.
Escriben, por ejemplo,
“Haití no se compone
de zombis y cataclismos.
También fue la Primera
Nación Independiente de Nuestra América.
Entre otras cosas por eso
merece el apoyo negrindoblanco del mundo,
alerta por que no la usurpe
el ave carroñera que anida en Washington”.-

(*) En el año 1743, en la parte francesa de La Española, Haití, en Breda, nació François Dominique Toussaint. Hijo de un esclavo africano, fue esclavo él mismo. En la hacienda a la que pertenecía, François fue criado por el apoderado de la misma. El chico, y luego el joven Toussaint había de sobresalir por su inteligencia y vivacidad, que le permitirán desempeñar funciones de importancia en la finca. En 1776 obtiene su libertad. Bajo la influencia de los jesuitas primero y de su esposa después, se convirtió, además, en letrado.

Toussaint llegó a formar su propio ejército y lideró una guerrilla. En estas acciones de guerrilla, debido a su valor, recibió el apodo de L’Overture (Abertura). En 1797, Toussaint adquirió el rango de general, y llevó a cabo en la isla una política de autonomía de hecho frente a la metrópoli. En 1800 promulgó un reglamento de cultivos, con el fin de organizar la producción y el trabajo en las plantaciones. Él mismo fue proclamado Gobernador vitalicio y se dictó una Constitución en 1801. Fomentó el culto del catolicismo, en contra de la religión vudú. En 1801 logró conquistar la parte española de la isla, aboliendo la esclavitud de inmediato.

Napoleón Bonaparte designó una fuerza expedicionaria en 1802. Toussaint fue arrestado bajo el cargo de traición. Sometido a malos tratos, murió en abril de 1803, en el fuerte de Joux, cerca de Pontarlier en Francia.
Los partidarios de Toussaint, de todos modos, continuaron la guerra, que culminó con la derrota de las fuerzas extranjeras de ocupación.

POETA EN EL FRENTE DE BATALLA

“Los muertos,
con un fuego congelado que abrasa,
laten junto a los vivos de una manera terca”
Miguel Hernández


Va haciendo un siglo ya
de que viste la luz,
alicantino de Orihuela,
y aquí
mi generación no olvida aquella foto
granulada y sin semitonos
que te mostraba
imberbe como nosotros y arengando
a las tropas rebeldes
de la España republicana.

Cada vez que me inunda la culpa
de no garantizarle asepsia a mis versos,
cada vez que rindo mi pluma
a los pies de la humana lucha
viene a mi mente el muchacho
que en calabozo franquista
consumió sus mejores años.

Decíme si a tu modo no fuiste
el Paquito Urondo que soñó
con aquel tapado de armiño
a través de las rejas
(que, como todos sabemos,
son lo único irreal
porque lo real es la lucha)

Los latinos de este sur acostumbramos
llamarnos Íbero Gutiérrez
si somos orientales,
y Javier Heraud si somos peruanos
(veintinueve balas en el cuerpo
del joven poeta andino,
trece en el del bardo uruguayo)

Si somos nicas acostumbramos
llamarnos Leonel Rugama,
y si oriundos de un País Pulgarcito
en tal caso Roque Dalton.
Seminarista y combatiente el primero,
el segundo juerguista y revolucionario.
Poetas ambos.

A veces nos queman
si somos guatemaltecos
como a Otto René Castillo en
la Sierra de las Minas,
o nos acribillan en Ayacucho
como al hermano Edgardo Tello.
Liras del Hombre Nuevo.

Solemos ser Roberto Obregón,
El Aprendiz de Profeta capturado
por el ejército en la frontera
de El Salvador,
y es sabido que también caímos
con Ricardo Morales Avilés
en tierras de Sandino.

Contigo meditamos en la sombra
como Rony Lescouflair
y Jacques Viau - abatido a los 23 años -
en el Haití de Duvalier.
Como el tuyo fue este intento
de amar, pelear, sentar presencia
en un tiempo turbulento.

Y aún ante un siglo nuevo
sigue siendo Frank País
quien escribe nuestros textos
y el moncadista Raúl Gómez García
y no hay poder que trunque su vuelo
ni con el arma de la censura
ni con medio siglo de bloqueo.

Nunca se seque entonces
tanta sangre, tanta tinta
- compañero del alma, compañero -
dedicada a mejorar la vida.-

CUANDO LUZCO MI CAMISA AZUL

Yo nunca me compro ropa, amigos,
pero tengo
una camisa azul.

Sólo me queda bien
la ropa que me obsequian,
y la que elijo…
siempre mal.

Hace mucho que no tengo agallas
para lucir colores que no sean
negro, gris o marrón.

Que nunca me compro ropa, decía,
y sin embargo
tengo una camisa azul.

No sé cómo llegó hasta mí
pero cada vez que la busco
me espera allí.

Abundan los adjetivos
para calificar su color:
Cobalto, marino, petróleo.
Pero el que le toca aún no se inventó.

Yo que ya no soy
objeto de deseo,
cada vez que la uso noto
que ese día las mujeres
miran directo a mis ojos.

La luzco pues y echo de menos
momentos de ego rastrero:
Comprendo entonces que mis hijos
apenas parecen lejos
(pero sólo ocurre que no estilan
andar chateando con viejos)
Entiendo al punto que mis jefes
no saben lo que se pierden.
Y que en el Siglo XXI
“hijo de puta” es un elogio
si lo dicen mis alumnos…

Cuando ustedes me precisen
o me desee con furia
la hembra que yo elijo
o pasen por el medio
de las falsas opciones
aquellos con quienes
comparto camino,
seguramente me tendrán
a vuestro lado ostentando
la prenda con que más brillo.-

EL ÚLTIMO VERANO DE LA ARAÑA BRUNELLESCHI (*)

Yo te maté,
Maestra de la Noche,
y no tuviste tiempo de saberme poeta.
Atravesé el aire libre de hebras
y al cabo de un par de horas con tu red
sujetaste en él las mejores estrellas.
Supiste arrancarle a un cielo hecho de tinta
vertida por el Gran
Calamar de la Creación
de sus ostras la perla mejor.
Más invisible que el viento
de marzo la trama de tu tela…
Sólo visible contra la gran moneda
la sutileza ingrávida de tu bordado
que emula cada logro humano
lindante con lo sagrado.
Yo te maté,
Señora del Silencio,
apenas por cerrarme el paso.
Ahora sabé que en mis adentros
todavía no encuentro abogado
que me devuelva a la cúspide de lo creado,
que me libre de atentar contra tu obra,
que me exima de este asesinato.
Yo te maté
Arquitecta del Plateado,
caíste
asida a un cabello de la madrugada,
como un Quasimodo que renuncia a su Esmeralda.
Será la última brisa del verano
quien borre el rastro de tu trama excelsa,
ella será quien libere
al insecto empavurado,
ella también
quien declare en mi descargo.-

(*) Filippo Brunelleschi nació en Florencia en 1377, y murió en 1446. Sobre él Vasari escribió: "Llegaba del Paraíso para dar otra forma a la arquitectura". Brunelleschi es famoso por la construcción de la cúpula de la Catedral de Florencia, y por sus técnicas innovativas con las cuales adaptó las formas clásicas al espíritu de aquel tiempo. Dentro de la Catedral hay un medallón con un retrato, debajo fue colocada su tumba.

MULTITUDES CAMINAN SOBRE MÍ

A la hora en que el frágil varillado
de mi techo se transforma en
postrer imagen de vigilia,
nada me protege de los que habitan la noche.
Ni ese techo de madera,
ni el cazador de sueños
que pende sobre mi testa,
ni el enchapado de zinc que a la intemperie
redirige hacia el césped
cada riego que el cielo ofrece.
Comienzan pues al unísono
caminatas y carreras
de seres que no descifro.
El peso de sus pasos remite
mucho más a la alimaña
que a la criatura humana.
No desfilan: Fugan.
Huyen, esquivan, aletean.
Predadores y predados se dan cita
en la cima de mi vivienda
estremeciéndome con el antiguo
ritual que cumplimentan:
Servirse el fuerte del débil,
alimentarse el astuto del simple.
No duermo solo en esta liturgia
que ignora el departamento.
Cohabito con multitudes al fin de la jornada.
No aumentan mi superstición,
sólo ayudan
a entender la ley de la vida:
No estarán los de ayer
cuando arribe el nuevo día.-

LAS EDADES DEL DESEO

Cuando logramos conjurar
la culpa judeo-cristiana de espiar
a la mujer primera (que suele ser
la que nos amamanta)
concentramos la irrigación
que mana hacia el sur de nos
cada vez que asoma una hembra mediática
en culebrón o calendario,
pero con formas de guitarra.
Por entonces la belleza
que - al decir de Shakespeare - solo tiene
el espesor de la piel
acostumbra a ser caucásica.
Más luego la vida ofrece
sus lecciones con rigor,
y algunos hasta cambiamos
el glamour de Marilyn
por la aguerrida morocha de aquí.
Los días del deseo acostumbran concluir
trocando el esmero del envase
por el mérito de la actitud.-

RETRATO DE MUJER SUSURRANDO A UN CELULAR

El motor del bondi no permite escuchar
qué responde esa mujer que charla,
para saber cuál es su tema
o qué lugar otorga a quien le habla…

Elabora cada frase,
hace casting de vocablos,
susurra quedamente y con mohines
de rubor cumplidos que imaginamos.

Viaja sola mas no hace falta
ser semiólogo para concluir
que de todo este pasaje
es la más acompañada.-

DES – VELOS

Mis hijas
son hermanas extrauterinas.
Crecieron
cuando el tiempo de tormenta componía.
Salvo alguna mudanza no prevista,
sólo manos amigas mecieron sus cunitas.
Cualquiera que se las cruce
coincidirá que se trata
de sanísimas hembritas.
Sin embargo algunas noches
bien sé que se despiertan
agitadas y deseosas
de llenarse de aire el pecho.
Acaso porque supieron
en su vida intrauterina
del gran calvario argentino,
en distintas latitudes
de la noche patria intentan
serenar sus corazones,
librarlos del mal sueño,
de Orletti, de El Vesubio,
de Funes, de El Atlético…
Confiar una vez más en
la manta que hoy abriga,
la sábana
por siempre limpia.
¡Estampado floral
y apresto para mis niñas!

EL ENFERMERO NEGRO

Claro que El Enfermero Negro no es un hombre de color,
más que un ser humano es una situación
que acomete cuando zumban los oídos y nos laten las sienes,
cuando el corazón se desboca y a la jaqueca
no la conjura un Geniol…
Negro lo blanco del ojo y
negra la dentadura generalmente perlada,
recomienda
una siestita a oscuras para bajar la tensión.
Lo que era sala de guardia se transforma al punto en
tu purgatorio de rigor:
Quién no ha jurado sobre esa camilla
“basta de sexo, droga, y rock’n roll”?
O “yo ya existí,
me toca experimentar lo contrario”.
El Enfermero Negro sigue a tu lado
más la penumbra miente soledad.
Es la hora en que te reprochas
la inconclusión de tus asuntos legales
que han de heredar tus hijos y te preguntas
si serán capaces de mantener
la Nochebuena en su sitio.
Pasas revista a todos
los orgasmos vacilantes en que no fuiste
capaz de estallar como se debe,
las hembras que no cabalgaste
por alguna forma de lealtad
con alguna eventual acompañante,
los manjares que ya no se disolverán
sobre tus papilas linguales,
los rincones del planeta que nunca habrás de explorar…
No es raro que te digas en ese instante
“también se gasta
la maquinaria vital”.
Y sin embargo no es esa tu estación terminal:
Que no hay sueño ni deseo adonde irás a dar.
Hasta el más valiente se ha propuesto en esos trances
“ya no seré un torbellino, he de cambiar”,
Es más,
quién no ha prometido alguna vez
“si salgo de esta prometo no abusar”.
Pero una de las tantas siempre es la final.
Vale la pena revisar lo humano para quedarse un rato más
(quien más quien menos medita acabar con dignidad
pero a menudo el destino regatea esa oportunidad)
Y pactamos pues continuar
aunque sea por media vida
o un cuarto apenas con tal
de seguir contemplando cómo la avispa construye
con barro también su nido una vez más.
A veces
- tan sólo a veces -
El Enfermero Negro acepta el trato y señala
el haz de luz que te ha de rescatar.
Vuelves entonces a disfrutar
la humilde fiesta de llenar
el pecho de aire y partir.
Él sigue en la oscuridad.
“Paciencia es cuanto me sobra”,
murmura cuando te vas.-

NUNCA HE SIDO UN SER SOCIAL

Nunca he sido un ser social.
La ropa
todo el tiempo
me la compró mi mamá:
Mi cuello midió siempre 38,
mi orma fue siempre 42.
Y que recuerde siempre
marcó 12/8 mi presión.
Pero ha ocurrido la vida y
ya no encaja ningún valor.
Abjuré de los mayores
y me toca ser mayor.
Aborrecí todo trámite y vivo
de gestión en gestión.
Sobre esto que hoy afirmo
presten debida atención:
La segunda mitad de este viaje
casi siempre es la peor.-

DON NADIES Y DONANTES

Como tantos chicos de esta Patria herida
tenías un don.
Por eso aún cuando amanece sin vos
seguís donando.
Los ojos que devoraron un diciembre 2001
en el minibar de Floresta,
emocionados ante el heroísmo de tus coetáneos,
esos que enceguecieron ante el último disparo
de Juan de Dios Velaztiqui,
siguen mirando el porvenir desde una joven
de trentaicinco años y una anciana
de ochentaiuno.
Las válvulas que dosificaron
el insurrecto caudal de tu sangre
esperan,
después de vos,
para seguir donando.-

A la mamá de Maximiliano Tasca,
que ante el cuerpo inerte de su hijo
decidió que ese no era el fin
y lo siguió compartiendo.

SE AGRADECE

Se agradece,
compadre funcionario,
renuncio a tu contrato,
renuncio a tu despacho.

Se agradece,
compadre funcionario,
puede que esté viejo y ya no sea
un hábil lector de la realidad,
mas no ha de ser mi biología
lo que prive a este sueño de volar.

Se agradece,
compadre funcionario,
pero mientras la miseria arrecie
mi lugar seguirá siendo la intemperie.-

SALUD, COLEGAS

Salud, colegas!
Nunca ignoré que
ustedes no me quieren:
He procurado formar parte concibiendo
textos luminosos como los de Pedroni,
minimalistas como los de Gianuzzi,
o jocundos como los de Girondo…
Pero las musas,
como el cartero,
no pisan esta calle de tierra,
y aunque con la risa hice las paces
a mí sólo me brotan versos graves.-

MADRE SOLA

No es cierto que vivo renegando del presente,
querida Olguita.
Sólo ocurre que en la plaza de mi alma
vos seguís marchando sola,
y ayer el Rotary ha premiado
al ingenio que te intoxicó y robó el marido.
De modo que una larga lista
de canallas que nunca ejecutamos
hoy se agolpa en mis arterias provocando
esta inédita hipertensión que solo cura
la Justicia Social si no se tarda.

Al compañero Ricardo Aredez,
hijo de Olga Márquez de Aredez,
Madre de Ledesma (Jujuy)

SUBIR A LA CANCIÓN

El suyo,
más que un nombre ha sido un sino,
Primera Dama de la Milonga Pampeana.
Cómo se escala hacia semejante
cima de la austeridad!
Qué temple induce a
sentarse ante un atril
para que el canto más despojado
se defienda solo
a voz en cuello y encordada…
Qué tan lejos de la farándula
sus coordenadas,
qué tanto más criollo que unplugged
el sonido que nos legara!
Ni una línea que nombre
su discretísima ausencia,
ni un “grandes éxitos” en las bateas…
Sólo horizonte y cardón.
Y, como quería Don Ata,
un canto sin patrón.-


Para conocer a Suma Paz, señora de la milonga, ver:
http://www.youtube.com/watch?v=lUbpjit02YY

DE QUÉ ME QUEJO YO

De qué me quejo yo,
tan lejos de mi puerto,
y en guardia todavía
apilando tantos muertos?

De qué me quejo yo,
que nunca dije siempre,
que llamé alegría a la dicha
y hoy miro al amor de frente?

De qué me quejo yo,
que no puse a gobernar mis sueños
pero cuatro veces di al mundo
personas decentes?

INTEMPERIE ALERTA

Nací previsto para varón hétero
nombrado como su padre,
fui bautizado sin dar consentimiento,
y estaba escrito que fuese médico.
De pequeño evité hacer goles
y mi cancha fue el tablero
en que ilustré mundos mejores.
Eludí la gimnasia
aduciendo sinusitis,
fui a pocos bailes
pero vi todo Fellini.
Los amigos del barrio inauguraron
mis odios y amores primerizos.
Di mil rodeos
para entrar a una mujer.
Cuando hube acumulado
la furia imprescindible
para ser alguien
perdí la voz cantando
“combatiendo al capital”.
Creí con ciega fe.
En pleno faenamiento
logré burlar al marronero.
Ya no queda variante
por ensayar bajo este sistema.
Ya dimos la otra mejilla
e incendiamos los setentas.
Crecí a cobijo de numerosa identidad,
no tengo paraguas para esta tempestad.
Sólo buscar.
Hundir mi huella en la del abuelo,
el alma libre y la fe
siempre puesta en este suelo.
Confluiremos en otro “ismo”
mejor que los conocidos.
No importa si estaré.
Ya sabe de mí el camino.-

TOCAYO

“Los muertos no preocupan más de un año
a los que viven en el Siglo XX”
Nazim Hikmet


De gordos como Pichuco
decía mi vieja
“vale su peso en oro”.
Cómo olvidar el
sobrepeso de tu bonhomia,
cantor de potrero
tolosano…
La espera de que un foco cenital
te salve de la pena,
sentado ante un pingüino
de tinto de la casa.
Tu mesa generosa,
abierta al más nadie de los fans.
La mano amiga a todos
y cada uno de los feligreses
que comulgaron en tu misa hereje.
La mención al origen
de cada parcela de público devoto.
Las rítmicas cucharas
de alpaca de tu abuela,
el enano de jardín
secuestrado con tu hermano.
_ Cómo se fijan en mí,
letrista intrascendente,
ustedes los que escriben
verdadera poesía;
a veces nos decías,
gigante y franciscano,
vos
que fuiste capaz de describir
a servatana diciendo
“enfrente de mi casa vive
una princesa guaraní
sin cetro y sin corona,
lavando ropa para vivir”,
vos,
dolorón que no amaina,
capaz de humanizar al fedayín
que vuela enfundado en
chaleco de trotyl!
No,
promesa trunca de la ciudad
que trazó Pedro Benoit:
Vos merecés reverdecer
en el sueño flamante de los que curten
un tango de tatuaje y piercing.-


Para conocer a La Guardia Hereje, ver:
http://www.youtube.com/watch?v=kYJcVkxuNYw

VIGILIA DE VOS

Había una vez vos.
Que sólo me hacés bien,
y mal jamás.
Había una vez eso
y era fácil
no saber qué hacer al respecto,
cómo cuidarlo,
cómo homenajearlo.
Pero acordáte, mujer,
que me di cuenta.
Y que alcancé a escribirlo.

EL HOMBRE QUE CAMINABA A LAS MUJERES

“En tu mezcla milagrosa
de sabihondos y suicidas
yo aprendí filosofía
dados, timba y la poesía
cruel, de no pensar más en mí”.
Fragmento de “Cafetín de Buenos Aires”, tango de Discépolo y Mores.


Prefacio para un enfermo de soledad
En una noche de alcohol compartido,
El Hombre que Caminaba a las Mujeres
me recordó su primer mirada,
la de un niño pequeño entretenido
en la falda de una veterana.
Esperando que la madre retornara al salón
de aquel bar-billares acompañada
por un marinero o un peón.
Refirió también haber sido obrero
gráfico de Crónica y, como cumpliendo un sino,
haberse gastado la indemnización del despido
- que guardara en una caja de zapatos –
en alcohol y putaneando.
A estas horas quizás se aburra
en largas caminatas de jubilado que su cardiólogo encargara,
siempre desde y hasta el mismo punto de partida:
La casa de esa ex mujer que, a pedido de sus hijos,
en Avellaneda cedió techo y comida.

Borrarse último
En sus años de esplendor
el día fue territorio de traiciones, la noche de lealtades.
Por entonces supo advertir como pocos
el horario en que la secretaria ejecutiva
se vuelve escort, en la Avenida Córdoba.
Trilló sus cuadras conversando poco, y
gozó de interminables noches de juerga costeadas
por su amigo Jorge, sin retirarse antes
de que la esposa de aquel filántropo pasara
a recoger sus despojos, para arrojarlos de nuevo en
la cama del matrimonio en que vegetaban.

De madrugada nadie regatea la paga
El Hombre que Caminaba a las Mujeres
supo demoler de pico la defensa de sus presas,
esas trabajadoras del sexo que ante sus argumentos
asistieron impotentes a la riña
entre el imprescindible arancel y la necesidad
de un mimo necesario y en falta.
Él hizo que estiraran
el único whisky que podía pagarles,
hasta llegada la alborada.
Esa hora sin clientes en la que cualquier abrazo se regala.

El sexo como una de las Bellas Artes

El Hombre que Caminaba a las Mujeres
se burlaba del sexo compulsivo de los pibes,
que bombean como ametralladora y desovan.
Y, tras cartón, se duermen o se borran.
La mujer es una geografía, sostenía,
que hay que recorrer despacio de Ushuaia a La Quiaca.

Peaje por mirar

Una noche de farra resolvimos rematar en sauna.
El Gordo y yo elegimos a la misma beba.
El Hombre que Caminaba a las Mujeres esperó en la antesala,
fiel a su filosofía de que por sexo no se paga.
Estábamos en el séptimo cielo cuando escuchamos
su acalorada controversia con la madama,
que por haber junado un culo quería cobrar
cinco mangos al único que no fornicaba.
Pero el petiso que mento
a menudo ni esa suma portaba.

Retiro carnal

Una vez sus compañeros de oficina lo buscamos
desesperados al cabo de larga y sorpresiva borrada.
Allanamos su cuarto de pensión, careamos sin suerte
a la arquitecta que por entonces lo bancaba.
Y, poco antes de que aquella desazón dictara
un hábeas corpus, apareció luciendo
el semblante de un gato linchado por sus pares.
Balbuceando una resaca mal curada y
dedicándonos una torva mirada,
soltó: “Que sea la última vez que me buscan
cuando me interno de yirantas”.

La vida desde la barra

El Hombre que Caminaba a las Mujeres
terminaba su jornada acodado en la barra
del Castelar, de Córdoba y Esmeralda.
Desde allí se reconoce a otros solos,
aunque se aburran en compañía o la garpen.
El barman era su único interlocutor durante horas.
El cómplice que bien sabía
que para un hombre de la noche
hacer mesa evidencia la silla vacía.

Generalmente la inmortalidad hace gambetas

Persuadido de que aquel hombre era
a su modo la noche porteña,
con un puñado de malandras lo invitamos
a un comedero de Las Heras,
solicitando a la vez que hiciera
extensivo el convite a la marplatense que por esos días
se le abría de gambas sin hablar de teca.
Entre bocado y bocado, escuchamos
amedrentados y atentos un relato que mezclaba
dominicanas con comisarios. Hasta que, algo
pasada de copas, la tal María del Carmen
peló un carné de los services a que tributaba
cada dato jugoso que pescaba.
Bastó que pusiera proa al toilette
para que, sin resguardo alguno frente a semejante trama,
resolviéramos cancelar con “buen provecho”
la peregrina idea documental que nos animara.

El que la hace la paga

Al cabo de una opípara cena entre amigotes,
caminó solo por Santa Fe, desde Godoy Cruz a Coronel Díaz.
A mitad de camino fue relojeado con picardía
por una morocha bien dispuesta y plantada
ante la vidriera de una lencería.
Al punto imitó su actitud pensando
“qué varón de mi edad contempla
largamente corpiños y bombachas…”
La hembra lo habilitó con una sonrisa, y
a los pocos minutos en un diván aguardaba
que su anfitrión trajera una cerveza fría.
Hasta aquí recuerda El Hombre
que Caminaba a las Mujeres, cada vez que con El Gordo
u otro atorrante pedimos que vuelva
a relatarnos esa anécdota,
que comienza divertida y cierra
con un galán desnudo sobre el parquet despertando
a cachetazos en un departamento saqueado.

Punto y seguido para un compinche de la espera

“Ese hombre está herido... Y la muerte lo sabe”.

Fragmento de “El vino triste”, poema de Armando Tejada Gómez

Hace poco mi pareja lo cruzó pateando Wilde,
con su prestancia habitual de ex dandy entrado en años,
diminuto, canoso y elegante, detrás de su mostacho.
Calculo que si ya estuviera
acodado al estaño que el Purgatorio le tiene reservado,
algún calavera como él ya nos hubiera avisado.-

A mi amigo Rodolfo Barrese.

LA NOCHE ESTÁ EN PAÑALES

Bajo el consumo trucho
de la mayoría silenciosa,
hierve una minoría
rebelde y bulliciosa.

A distancia sideral
de los que cortan la torta,
Mito Murillo, señores,
nunca se calla ni otorga.

En El País del Nadie Fue,
él vacía los pulmones
por la rabia que nos funda
ladrando como un bebé.

Por el juicio y castigo a los culpables
del parlamento y la TV,
Mito Murillo, señores,
no morirá de ACV.-



Para conocer a Kinder Videla Menguele, ver:
http://www.youtube.com/watch?v=ZqmCoVt5Zds

ANTES DE SABERSE MALA GENTE

No sé porqué odiábamos a Polliastri.
Toda jauría humana practica
la diversión de hostigar al vulnerable.
Quizá ocurriese porque asistía
al colegio con su madre,
o tal vez por hablar muy poco,
y no descarto que fuera
por haber nacido incoloro.
Por ello, en suma, o
por alguna de esas cosas
- en una época en que aún había códigos -
le caíamos encima de a montones y
(como se estila tanto ahora)
lo molíamos a palos.
No alcanza con un poema
para sanar heridas del alma.
Este solo busca dejar constancia
de que su autor no desea morir canalla.-

EL ESPEJISMO Y EL OASIS

Quien descree de la transformación necesaria
se afana por tener a todos a la retranca.

Elige el deporte de poner en duda
la sed del nazareno en lo alto de la cruz,
vaticina que el almirante genovés
nunca jamás besará otra playa,
desmiente al mago en
la fiesta de cumpleaños…

Su drama es este,
compañer@s del alma:
Rendido ante prestidigitadores
termina convencido de que Merlín engaña.-

NACO

“Sólo se crece desde el Estado”,
me dice el compa.
No le creo.
Tampoco creo mucho en mí,
aquí en el llano y aislado.
El compa viaja en cubierta,
yo voy cerquita nadando.
Vamos para el mismo lado.-

EL HOMBRE Y EL ORO

“Para que nos vieran
tuvimos que enmascararnos”

Sub Comandante Marcos

Rara vez ocurre pero
si vomita el socavón
se estremece Copiapó.

El neoliberalismo que los enterró
hoy tiene los derechos de la historia y
ya comienza su filmación.

Fanfarria y horror
no es lo nuevo bajo el sol,
no es lo nuevo tampoco que la montaña perdió.

La conciencia grupal del hombre,
la solidaridad del trabajador
no es hoy la mayor lección.

(hoy no está Maiakovski para cantar
la gesta del obrero ejemplar
en nombre de la humanidad)

A los dos lados de Los Andes
oscuros funcionarios pensarán
“hay que hundirlos primero para luego rescatarlos”.

No, señores: El legado perenne de este octubre es
ABAJO EL ORO Y ARRIBA
SIEMPRE EL HOMBRE.-

CAPARCONA

Será cierto, mamá y papá,
que algún verano de 1931
Don Carlos Idaho Gessell miró
extasiado más de mil hectáreas
de dunas y médanos migrantes
imaginando la villa en que cierta vez
nos alojamos?
Será que llegó a ver sobre Avenida Uno,
entre ciento diecisiete y ciento dieciocho alzarse
ese hotel con salida a la playa
sobre cuyas arenas María Claudia y yo jugamos?
Nunca lloramos miserias ni nos albergaron
hoteles de más de dos estrellas.
A menudo vuelvo a
la patria de mi pubertad y constato
que siempre viajamos con la casa a cuestas,
y más de una vez también
con tías-abuelas.
Que siempre almorzamos único menú
y ocupamos habitaciones modestas.
Pero el viejo igual la iba de tuerca,
con esa gorra azul de tejido barato
y esos guantes truchos de Rally de Montecarlo.
Delante la felicidad, en esos días,
la dicha a cuestas y
detrás la alegría.
El pozo disimulado con diario
cubierto de arena seca,
el cuerpo hecho milanga y nunca
el bronceado de un artista…
Hoy soy un señor mayor,
casi no juego, y
estoy convencido de que es insalubre
para la especie llegar hasta mi edad.
Los días que corren no merecen la pena,
el amor siempre.
Voy a contarles un par de herejías,
espero que no me reten:
Soy tronco que aún navega
el mar abierto de la Nación
pero hace tiempo que no grito
emocionado “Perón, Perón”.
Mis amigos se sorprenden
- y quizás un día lo entienda -
porque soy buen parrillero,
pero, padres (no se ofendan),
ya nunca seré doctor.
No descargar la rabia
sobre quien lo merece
me ha hecho subir la presión.
Conservo el odio que nos hace dignos
y a menudo no encuentro
dónde volcar tanto amor.
No sé qué más, queridos…
Que en un tiempo sin valores
todavía tengo los míos.
Que al borde de la Tercera
Guerra Mundial conservo
en refugio antinuclear
casi todos sus consejos.-

FORASTEROS

“Con la alimaña no se puede negociar”

Carlos Carella en “El rigor del destino”, filme de Gerardo Vallejo

Desconocidos de mala traza
intrusan el cielo de mi parque.
Sobrevuelan torvamente,
amenazan la humilde
armonía en que transcurrimos
horneros, calandrias, y humanos.
Hay quien les llama caranchos
y hasta nos ha dicho Fierro
que “ave de pico encorvado
le tiene al robo afición”.
A mi se me hace que son
lo mismo que esos vampiros
del sudor ajeno que nadie
ha visto yugar jamás.
Rondan, vigilan, carroñeros,
atentos al diezmo ajeno.
Hoy vienen por un perro viejo,
mañana yo mismo seré el muerto.

ES TIEMPO DE LA BEFANA (*)

Tengo que vender tu casa y se resiste,
como ese paciente que posterga
una operación imprescindible.
Anoche te soñé volviendo,
como después de tus cautiverios:
Venía por 8 y reparé en la puerta abierta
del 1334 de la infancia,
la vereda llena de trastos,
en plena refacción nuestra vivienda.
Rellenando huecos del cielorraso
que asomaba al cielo azul platense
Pascual Porcello dirigido por Antonio Erra.
Vieras qué hermosa estaba
mi primera morada!
Entré resuelto entonces,
como volviendo de la escuela,
y estabas en tu habitación,
invencible como es costumbre
pero más lozana,
con tu amiga Beatriz buscando
en zócalos y rendijas
algún ahorro oculto de las garras de la cana.
En vano fue
porque lo que juntaste
sacrificadamente en dictadura
lo invirtió tu hijo en democracia
al cabo de un prolijo robo-hormiga:
Publicaciones y ateneos
que promoví en esos días
brotaron de tu esfuerzo aunque no lo sabías.
Enteráte que no quise depender de nadie y
que no me movió la codicia.
Ni un arma de mi padre quedó en su sitio:
Todas pasaron
de la defensa propia
a la causa en que creía...
Pero ya está.
Del patio donde jugué con Néstor
sólo despego gatos secos,
el polvo empalidece
casi todos tus recuerdos,
y de cada rejilla asoma el verde
como discutiendo con la muerte.
A Beatriz la vi en silla de ruedas y vos
nutrís la fronda del árbol
que en mi parque más crece.
Los muertos sólo son, madre,
vivos que habitan en la mente.
Respeto esa ley de mierda porque
en esta época del año ya está
acopiando obsequios la Befana
y los tuyos
celebramos Nochebuena como te gustaba.-
(*) La bruja Befana es una figura típica de un gran número de zonas de Italia. Su nombre proviene de la palabra epifanía, la festividad religiosa en la época de Navidad que se celebra en Italia.

MAESTROS

Si la vejez sirviera
para filmar “Madadayo”
como Akira Kurosawa,
de buen grado aceptaría
comer comida pisada.

Si la vejez admitiera
dirigir “Mooladé”,
como hizo Ousmane Sembene,
toleraría sin queja
ir jubilando a mi pene.

Si la vejez incluyera
rodar “Oporto de mi Infancia”,
como Manoel de Oliveira,
pues bienvenida fuera
una existencia longeva!

CRUCE DE MIRADAS

Probablemente Marta y Gisela tuvieran
la foto de su chico en un muro de Facebook.
Acaso también perrearan
con Daddy Yankee en Estrella de City Bell.
Quiso la suerte que nunca se vieran...
La única vez que ocurrió
fue fugaz y en el paso a nivel de Savoia,
cuando la segunda cruzaba el Centenario
y la primera pisaba el acelerador.
Gisela tiene estas amigas
que hoy le demuestran en un corte su amor,
Marta algunas pesadillas,
además de un padre comisario y encubridor.-

NUESTRO SUEÑO NO ADMITE BANDERAS BLANCAS

Es un buen momento de la Historia
- me dicen -,
un escenario auspicioso para Nuestra América.
Coincido.
Pero algunos gobiernos brindan
herramientas a la autogestión de los crotos
y otros
apenas se desviven por salir
sonrientes en esa foto.
La epidemia posibilista
que asuela estas costas
hace que más de un ateo rece
y sienta fragante a la bosta.
El destino premie al compañero
que se atreva a pasar una vez más
entre un tuerto y tantos ciegos.-

SORDO

Si me chista la muerte
al doblar alguna ochava,
llega tarde.
No me doy por aludido.
El amor viaja conmigo.-

Acerca del autor

Acerca del autor

Biobibliografía

Jorge Falcone es nieto de poeta.
En 1988 obtuvo el Primer Premio de Poesía Editorial Amaru, otorgado por Vicente Zito Lema.
Fue Director de Relaciones Públicas de la Sociedad Argentina de Escritores.
Dicta un Taller de Redacción en la Facultad de Diseño y Comunicación de la Universidad de Palermo, Buenos Aires, Argentina.

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